Tauromaquia

Muy lindos se deben ver

sí

hay que cerrar los ojos e imaginarlos
un poco más afeminados

con un tutú color melón
una barita mágica de esas que son escarchadas
y alitas de mariposa en sus espaldas
agachados
esperando que el toro les embista en el trasero

Olé

Sobre el calentamiento global

Si el hielo se derrite en los vasos
y en otros lugares de por ahí

yo me pregunto

¿Dónde carajos va a parar toda esa cantidad de agua?

Muy sencilla y aburrida para mí
es la respuesta más lógica

el infierno se debe estar apagando
y aunque comiencen a murmurar cosas de mi persona
ya tengo listos los tobitos

sólo me falta patrocinio para la expedición

Nueces y piedras

Antes de que nada pase
volveremos a cerrar los ojos
sumergidos en esos lugares de nadie

y

miradas frías
cervezas calientes

que nadie deja caer monedas
en este grial-cascabel

boca abierta

boca cerrada

aire que va y que viene
hasta que algo

deje de pasar

Sábanas y cortinas

Si digo
que no sé qué decir

y

antes del silencio
se funde en el aire
la esencia misma
de millones de autómatas
que se quedaron en espera de algo

entonces

seguiré diciendo
que no sé qué decir

pues

en oportunidades
el significado
se me hace como arena constante

hasta que se le da vuelta al reloj

Un poco más de salsa agridulce

Hay momentos
en los que falta una gota
que rebose el contenido del vaso o el florero

o la copa
la botella
el cántaro
o las bromelias salvajes

lo que sea que esté vacío
lo que sea que se pueda llenar

y las calles pidan a gritos por pasos
que redoblen cual tambores
de infantería de nueva era

Hace falta la rebeldía
pintada de verde-azul
intenso y volador

pero

será para después

porque al parecer
el universo está comiendo
y luego querrá dormir

Por lo tanto

o se le acompaña
o se le sacude

Bolsas de aire

Será la última vez
que destierre los sueños
a lugares desprovistos
de grises

Duelen las memorias
y no hay quien las cure
o cercene su gangrena de mirada-diamante

esperar

cantar

oír

y

matar todas las veces que sea necesario

al momento ese
en el que comienzan a migrar masivamente
las sombras de los arlequines
que poblaron

alguna vez

la migraña
y los corazones de estiércol

Sin lentes para ver de arriba

Rojo y verde

ya no se trata de sombras y luces
sólo la guerra
que no estalla en las calles aterciopeladas
mientras nos comemos las uñas

esperando

el cometa que nos interne en el proyectil
que a su vez
nos hace supernova dentro de las cabezas

y el silencio

mentiroso

Nuestra divina creación
pende de dos hilos

ninguno es vida o muerte
ambos son sólo restos
de lo que fue
y prototipos de lo que puede ser

algún día

quizás